Интересно, хватит у кого-нибудь сил прочитать?:)))
Он сидел в офисном кресле, смотрел в окно и слушал музыку в наушниках-вкладышах. Пытался вспомнить, сколько дел мог делать одновременно Гай Юлий, чтобы понять, круче он его или пока только достиг того же уровня. Шутка, конечно. Чем только не будешь развлекаться, когда ты один в пустом здоровом кабинете в 8 утра, да еще и без компа. Были бы мозги.
Хотелось кофе, но вырванный недавно зуб, вернее место, где он был, болело и так, не предвещая ничего хорошего от контакта с горячим напитком. А холодный кофе - это еще то извращение. Мысли тут же перескочили с проблемы Цезаря и количества его дел на проблему, какого все таки рода кофе. Всю жизнь говорили он. Чёрный кофе. Горячий кофе. Бразильский кофе. А тут, пусть уже достаточно давно, кто-то толи в правительстве, толи ещё где-то наверху, сказал: "можно говорить оно". Черное. Горячее. Бразильское. Надо подождать еще лет ннадцать, и можно будет говорить -ая. Черная кофе. Горячая кофе. Бразильская кофе. А чем чёрт не шутит.
При упоминании чертей - даже мысленном и мимолетном - пальцы ног рефлекторно поджались. Не то чтобы он их боялся. Нет. Просто не хотелось, чтобы мысли перескочили на них. Думать о чертях сидя в пустом здоровом кабинете в одиночестве совершенно не хотелось. Посидев так, с поджатыми пальцами, секунд пятнадцать, он понял, что мозг с ним согласен. "Еще бы был не согласен. Это ж мой мозг", - мелькнула в голове мысль и пальцы вернулись в нормальное положение. Взгляд оторвался от клавиатуры, куда переметнулся при мыслях о кофе, и вернулся к окну.
Клавиатура. Взгляд опять уставился на нее. Клавиатура и монитор на его рабочем столе создавали иллюзию, что можно было бы и поработать. Но нет. Компьютера не было. Си темного блока. Как его только не называют офисные жители, далекие от IT. От черного ящика - это, видимо, поклонники новостей про разбившиеся самолеты, до процессора - это люди, немного немного где-то что-то услышавшие.
А работать хотелось. Удивительно, но да. Несмотря на промучавшую всю ночь бессоницу. Мысли перескочили на бесцельно потраченную ночь. Он прокрутился шесть часов на кровати, зевая во весь рот и всеми фибрами души стремясь уснуть, хотя уже спустя минут сорок было понятно, что не получится. Соответственно, можно было бы потратить остальное время на что-нибудь более полезное. Не срослось. Мучения продлились до утра, а после он поехал на работу и теперь сидит один в пустом здоровом кабинете без компа.
Взгляд вернулся в окно. Он моргнул. Еще раз. Помотал головой. Ну вот. Казалось бы, уже светло и утро. Да и четвертый этаж. Это единственное, что его удивило. "Все таки не стоило о них даже вспоминать", - подумал он. Потому что в окно смотрел чёрт. Молодой еще - выдавали рожки длиной в два-три сантиметра. Смотрел обвиняюще - не иначе хотел спать, но старики погнали сюда. На подоконник четвертого этажа стоящего на отшибе здания. К окну пустого здорового кабинета, в котором одиноко сидел единственный человек.
Тут ушки чёрта напряглись и пошевелились. "Прямо как кошачьи", - подумал человек. Чёрт внимательно посмотрел в сторону полуоткрытой двери и исчез. Человек вынул один наушник и, спустя полминуты, услышал то же, что и чёрт немного ранее даже через закрытое окно - звук чьих-то шагов. Они всегда смывались, если была опасность, что их увидит кто-то другой. Человек к этому привык. Пока они были чёрного цвета, человек был готов простить им всё.